Na porta de tantos olhares, a dimensão pela qual não atravessei.
Foi instante,
feito de rima e tempo.
Na ponta dos dedos, precipício da língua.
O que mergulha nos abstratos absurdos, feitos da poesia sem quina da minha vida.
Facilidade é não se confinar às palavras, mas contornar as letras escorrendo sem sentido, com pujante sentimento de estar vivo.
Levou ao tempo o que precisou levar. Se era chuva, lágrima ou clichê pouco importa o que pelos olhos saiu. Argumentos aquecidos, envelhecidos; compartilhados como um segredo alta noite, à porta dos ouvidos, com acesso aos poros.